真像凤尾。长长的羽，描出风的形状。

        “哦，”他了口气，“高杰下来，摔死了。”

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        杨剪没说话，烟已经烧到尾，小小的一点火在他两指间着，都要把肤给了，他仍然着，窗帘从层的窗鼓出来一块，里面兜的是大片的火，是热气浪，“砰”地一声，火势的蔓延如同爆炸，它被困住了，它就要把这房间撑爆！窗帘瞬间点燃，被热气着彻底飞出窗，又被秋风腾起，火光被氧气哺喂，镶在帘边飘得愈发自由热烈，就算隔着烟去看，映一轮半月，依然明亮夺目。

        真像啊，李白想。

        李白也只能看见这滴眼泪。

        “你去看看吧。”杨剪的嗓子已经被香烟熏哑。

        它原来是焦火味的，鲜血味的。它是彗星。它不该来地球。

        就在那摊尸旁边。

        地面上顿时慌成一片，那些遛狗的，夜跑的，在路灯下卿卿我我的，在哗然之后纷纷向那里聚拢，正好有盏路灯照着，想必那场面太清晰太惨烈，没人敢靠得太近，他们自觉围成一个宽松的圈子，窸窣议论跟着响起，有人开始哭了，有人打电话报警，更有甚者从隔楼门跑出来查看。

        看看摔烂的人是什么样的。

        而旁观这一切的过程称得上痛快，就像是自己被解救了，还没去考虑因果，事情就已经发生。这就是所谓“惊喜”吗？人人喜欢的那种东西。烧吧，再烧旺些吧！李白看着那火，看到坍塌的老屋，燃烧的坟墓。

框，房子太旧了，窗子也太窄了，被急于逃生的人撞掉，一路跌过几个阳台，几凸起的防盗栏，在地面把玻璃摔得稀烂。

        答案显而易见。

        正面写着一大巨大的“2”。李

        杨剪轻声笑起来，闪闪发亮的，“没有人觉得，摔死的是我的亲人。”

        “是啊，我也一样。”李白也笑了，得注意压着点，否则他就要哈哈笑出声音！他忽然意识到，自己方才太天真了，有邻居认识他们吗？有邻居在屋里鸡飞狗的时候敲过门吗？那房子又在什么时候算作过家？他和杨剪，以前待在里面，从未感觉到安全，此刻站在这里，也仍然是一无所有，任凭前方惊恐的人群如何混乱吵闹，好像都隔了层罩，与他们的静止无关。抬起一只手，他干脆抓抓那火焰吧，同时也有警铃响起，又或者是火警，这声音的靠近总让人想堵住耳朵，李白靠上杨剪肩，用他的肩膀来堵，“我一直觉得你是个天才。”

        “没有人觉得烧的是我的房子。”

        “是吗。”杨剪避开他，从包里抽出一个牛纸信封，“这个给你。”

        那……房间里，恐怖的，有什么。

        怎么了？

        杨剪在他侧，单手拎着背包，眼眶不觉间被的火焰填满，他的眼泪没有多少，静默无声，一边纱布挡着，另一边终于落下来，也只有浅浅一行，顺眼角入鬓角，一滴拖得太长的泪，似乎随时能被烤干，却总是有。他看得是那样全心全意，不愿错过任何一朵火苗的形状，全世界，他现在只能看见那个被大火吞噬的房间。

        “我们不用避嫌吗，”李白却表现出意外的冷静，“你没把摩托车停在这儿，站在旮旯里，也是不想被熟人看见吧。”

        但别忘了刚刚——今晚好像不止死了他一个人。